La carta

"Junto a la fuente, en la que un día juré, que jamás correría a abrazarte,

te vi fría con la mirada clavada sobre mí.  Perdón.  ¡Perdón, pero no pude

dar un paso a favor tuyo!.  Tuve que huir, Dios quiera sepas entender."

Leída la última palabra, deslizando el dedo pulgar sobre la última letra;

ella soltó la carta que le pesaba como un año sin dormir.  Mirada perdida,

respiro ausente, hombros caídos, domingos y lunes unidos; ella no podía

reconocer aquel escritor, que un día sus brazos le rodearon, el mismo que 

un día escribió poemas sobre sus brazos erizados.

La atmósfera espesó sin detenerse, y una lagrima escapó de su voluntad antes fuerte.